Francisco RIVAS LINARES
Parte I
“Los
monstruos envilecieron, pero no fueron viles.
Ahora
en el
rincón que la luz reservó a la pureza,
en la
nevada patria blanca de Araucanía,
un
traidor sonríe sobre un trono podrido.
En mi
patria preside la vileza.”
(Pablo
Neruda. Canto General)
Cuando
el cielo se viste de humedad y el torrente lacrimoso emite un suave murmullo
unísono, rítmico, estimulando mis saudades, es entonces cuando me gusta abrir
las páginas poéticas de Neruda y me dejo llevar por los caminos ignotos de mi
imaginación grávida de imágenes, olorosas a frescura, a tierra mojada.
Pablo
Neruda esculpió sus versos sobre el granito del tiempo para la posteridad. Legado
de luz, de arrebato, de amor, barro y rebeldía. Gritos que se esparcen en el
confín universal. Versos que escancian su salobre mensaje en nuestro paladar
ayuno de sabores. Amores que se esparcen en la línea sonora y metafórica.
Rebeldía arrebatada que nos sacude ante el sopor que nos domina frente al mundo
pletórico de inmundicias, donde el alma del burgués, tan corrompida, asfixia en
sus miserias al obrero, al campesino, a quienes mueren día tras día devorados
por la tierra en las minas del cobre y el salitre, al araucano indómito,
exterminado por un criollismo estúpido y creído.
Ricardo
Eliécer Neftalí Reyes Basoalto nació en
Parral, provincia de Linares, Chile, el 12 de julio de 1904. Los misterios de
la selva, el sonoro canto de las aves exóticas cuyos nidos primitivos se
suspenden en los árboles lineales, los insectos de cromáticos colores, la
lluvia incesante del invierno gélido que sacude los enormes abanicos de
helechos gigantescos, mecieron la cuna del poeta ilustre…
“De
aquellas tierras, de aquel barro, de aquel silencio,
he
salido yo a andar, a cantar por el mundo”
Rosa
Basoalto de Reyes, la madre, murió treinta días después del alumbramiento consumida por la tuberculosis. El poeta la
conoció por una fotografía que encontró
en un viejo baúl familiar: “Era una señora vestida de negro, delgada y
pensativa. Me han dicho que escribía versos, pero nunca he visto nada de ella,
sino aquel hermoso retrato.”
Su
padre, José del Carmen Reyes Morales, fue ferroviario. Solía conducir un tren
lastrero, de esos que trasladan piedra
picada para depositarla entre los durmientes y evitar con ello el hundimiento
de los rieles al paso del convoy. Neruda vivió con él las experiencias pueriles
de la contemplación de la naturaleza fecunda y policroma de la patria.
Dos
años después, en 1906, la familia se traslada a Temuco, capital de la provincia
de Cautín, al norte de Chile, donde el padre contrae segundas nupcias con doña
Trinidad Candia Marverde. Años más tarde Neruda asiste al Liceo de Hombres a
realizar sus estudios, donde tiene la fortuna de conocer a Gabriela Mistral.
Tiempo después muere el padre, siendo sepultado en el panteón de la localidad, “el cementerio más lluvioso del mundo”,
calificado así por el poeta.
Con
su nombre de pila publica sus primeros versos en la revista Corre-Vuela, de Santiago, entre 1918 y
1919; y es en octubre de 1920 cuando adopta definitivamente el seudónimo de Pablo Neruda, comenzando a tejer el
sudario de su inmortalidad escandiendo con arte y ritmando el mensaje para el
hermano universal: El Hombre.
“Me parece que yo no
nací para condenar, sino para amar. Aun hasta los divisionistas que me atacan,
los que se agrupan en montones para sacarme los ojos y que antes se nutrieron
de mi poesía, merecen por lo menos mi silencio. Nunca tuve miedo de contagiarme
penetrando en la misma masa de mis enemigos, porque los únicos que tengo son
los enemigos del pueblo.”
No
puedo sustraerme de la predilección común de los lectores nerudianos: Farewell constituye hoy por siempre el
poema representativo de Crepusculario:
Desde el fondo de ti, y
arrodillado,
un niño triste, como
yo, nos mira.
Por esa vida que arderá
en sus venas
tendrían que amarrarse
nuestras vidas.
Por esas manos, hijas
de tus manos,
tendrían que matar las
manos mías.
Por sus ojos abiertos
en la tierra
veré en los tuyos
lágrimas un día…
Neruda
solía expresar su inconformidad por la tendencia preferencial que los lectores
imponían a este poema, pues con ello, aseguraba, se pretende inmovilizar al
poeta en un solo minuto. Fracasó en el intento y Farewell aún desgrana su lirismo en el hondo sentir adolecente como
poema liberto del conjunto.
Lo
mismo sucede con el Poema XX de su compilación Veinte Poemas de Amor y una Canción Deseperada. Se liberó del resto
y lo encontramos solitario, refulgente, detonante de un amor frustrado, mal
afortunado…
Ya no la quiero, es
cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y
es tan largo el olvido.
Porque en noches como
ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta
con haberla perdido.
Aunque éste sea el
último dolor que ella me causa,
y éstos sean los
últimos versos que yo le escribo.
Este
poema fue publicado por vez primera en la revista Claridad el 24 de noviembre de 1923, con el título Tristeza a la orilla de la noche y
firmando su autor con el seudónimo de Sachka.
Pablo
Neruda nos explica el génesis de la obra en su totalidad: “Los Veinte Poemas de Amor y una Canción Desesperada es un libro
doloroso y pastoril que contiene mis más atormentadas pasiones adolescentes,
mezcladas con la naturaleza arrulladora del sur de mi patria. Es un libro que
amo porque a pesar de su aguda melancolía está presente en él el goce de la
existencia. Me ayudaron a escribirlo un río y su desembocadura: el río
Imperial. Los Veinte Poemas son el romance de Santiago, con las calles
estudiantiles, la universidad y el olor a madreselva del amor compartido… En un
esbelto y largo bote abandonado de no sé qué barco náufrago, leí entero el Juan
Cristóbal y escribí la Canción Desesperada.”
Parte II
Mi
pueblo, pueblo mío, levanta tu destino!
Rompe
la cárcel, abre los muros que te cierran.
Aplasta
el paso torvo de la rata que manda
desde
el Palacio; sube tus lanzas a la aurora,
y
en lo más alto deja que tu estrella iracunda
fulgure,
iluminando los campos de América.
Pablo
Neruda.
“González
Videla el traidor de Chile”
Canto
General
En
la oda referida, Neruda juega con el tiempo. Comienza con el pasado (Cuchara, cuenca de la más antigua mano del
hombre…) para continuar con el presente (…el
hombre agregó al hueco desprendido de su mano un brazo imaginario de madera…) y
concluir en el futuro (Por eso el tiempo
de la nueva vida que luchando y cantando proponemos será un advenimiento de
soperas…).
Toda revolución
principia con una literatura. Es un paradigma al que
recurro con cierta frecuencia y que viene a confirmarlo Neruda en su poesía de
dimensión socialista España en el corazón. En su obra
póstuma, Confieso que he vivido, narra la proeza heroica que vivió al
lado de Manuel Altolaguirre para imprimirlo en el fragor beligerante del franquismo
Altolaguirre
instaló una pequeña imprenta en el frente del Este, escribe el poeta. Se
pararon los tipos, se elaboró el papel en un viejo molino utilizando al efecto
una “…extraña mezcla, desde una bandera
del enemigo hasta la túnica ensangrentada de un soldado moro.” Y del
estruendo de la cruel guerra civil dimanó este épico poema.
¡Cuánta
severidad hay en los versos! La cáustica maldición vertida contra el general
Francisco Franco, encarnación de la estulticia:
“Maldito, que sólo lo humano
/ te persiga, que dentro del
absoluto fuego de las cosas, / no te consumas, que no te pierdas / en la escala
del tiempo, y que no te taladre el vidrio ardiendo / ni la feroz espuma. // Solo,
solo, para las lágrimas / todas reunidas, para una eternidad de manos muertas /
y ojos podridos, solo en una cueva / de tu infierno, comiendo silenciosa pus y
sangre / por una eternidad maldita y sola. // No mereces dormir / aunque sean
clavados de alfileres los ojos: debes estar / despierto, General, despierto
eternamente / entre la podredumbre de las recién paridas, / ametralladas en
otoño. // Todas, todos los tristes niños descuartizados, / tiesos, están
colgados, esperando en tu infierno / ese día de fiesta fría: tu llegada. //
Niños negros por la explosión / trozos rojos de seso, / corredores / de dulces
intestinos, te esperan todos, todos en la misma actitud / de atravesar la
calle, de patear la pelota, / de tragar una fruta, de sonreír o nacer.”
La
prolongación del poeta no sólo encuentra acotación en la España franquista,
sino que alcanza a muchos otros países entre los que figura México. En su Oratorio
Menor el poeta rinde tributo al músico ilustre Silvestre Revueltas; un
poema escrito a vuela pluma que consta de cincuenta y cuatro versos libres y
asonánticos, mismos que leyó en el Panteón Francés de la ciudad de México ante
su tumba.
Cuando
un hombre como Silvestre Revueltas
vuelve
definitivamente a la tierra,
hay
un rumor, una ola
de
voz y llanto que prepara y propaga su partida.
Las
pequeñas raíces dicen a los cereales: "Murió Silvestre",
y
el trigo ondula su nombre en las laderas
y
luego el pan lo sabe
todos
los árboles de América ya lo saben
y
también las flores heladas de nuestra región ártica.
En
sus memorias Confieso que he vivido, así describe a México:
“Mi gobierno me mandaba a México. Lleno de
esa pesadumbre mortal producida por tantos dolores y desorden, llegué en el año
1940 a respirar en la meseta de Anáhuac lo que Alfonso Reyes ponderaba como la
región más transparente del aire.
“México, con su nopal y su serpiente; México
florido y espinudo, seco y huracanado, violento de dibujo y de color, violento
de erupción y creación, me cubrió con su sortilegio y su luz sorpresiva.”
Y
si en el verso labró su testimonio sobre el acendrado agrarismo de Zapata y de
Jesús Gutiérrez, el pensamiento liberal de Benito Juárez y la rebeldía inaudita
del Joven Abuelo, también censuró el entreguismo de quienes por equívoco o
titubeo traicionaron la ideología del derecho humanístico, pilar exterior de
nuestro México. El Canto General es tribuna flamígera de denuncia:
“Cerraron las
cordilleras
de Chile para que no
partiera
a contar lo que ahí
sucede,
y cuando México abrió
sus puertas
para recibirme y
guardarme,
Torres Bodet, pobre
poeta,
ordenó que se me
entregara
a los carceleros
furiosos.
Pero mi palabra está
viva,
y mi libre corazón
acusa.”
Del
supremo exponente de la poesía contemporánea latinoamericana, Pablo Neruda, se
seguirán escribiendo muchas cuartillas más, porque el expresivo lampadario de
sus versos seguirá inagotable iluminando al mundo. Hoy, con estas líneas, le
entrego mi homenaje a los cuarenta años de su deceso ocurrido el 23 de
septiembre de 1973. Y a la manera de la multitud obrera de rostros recios,
galvanizados y serios, de mi garganta se desprende el grito de reclamo para que
lo repitan los campos, las montañas, las ciudades, las fábricas, las minas, las
aulas universitarias:
¡Pablo
Neruda…! ¡¡PRESENTE!!
